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Jour gris. Averse. Une grande flaque s’est formée dans une allée du parc, en partie défoncée. C’est là qu’ils se tiennent tous les quatre, chaussés de bottes de caoutchouc.

Les enfants portent un ciré. Jaune pour le garçon. Rouge pour la fille. Avec chapeau assorti. Ils pataugent avec entrain, font des éclaboussures, hilares. Frappent l’eau à l’aide d’une branche ou d’un bâton. Y plongent les mains, comme pour toucher leurs orteils. Accroupis, en scrutent la surface, continuellement criblée.

Les adultes, eux, discutent. Elle sous un parapluie, lui son capuchon rabattu sur le crâne.

Au bout d’un moment, les petits décrètent qu’ils en ont assez. La famille s’en va.

Ces parents méritent une médaille.

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