le prolétaire d’autrefois plaçait sa force physique au service de son patron, aujourd’hui, l’embauche dépend de qualités plus fines : l’apparence, l’entregent, le sourire, le pouvoir de séduction, la prestance, la capacité de parler devant public, mais c’est encore son corps qu’on vend
la cible la plus réaliste, la plus immédiate, c’est le plaisir, j’entends par là la célébration du vivant, l’attention au détail, la frugalité volontaire, l’apaisement de l’âme, le recul de l’angoisse, une solidarité contraire au raidissement de l’ego, ce genre de choses
s’adresser à un mort, et seulement à lui, meilleur rempart contre le doute, et la critique
l’écorce des arbres qui se déchire
les balcons qui s’effondrent
le gaz qui se répand
quand le baril s’éventre au sol
ce que nous ne voyons pas
dans les romans, vous le remarquerez, le bonheur appartient presque toujours au passé, quelquefois à l’avenir, pas au présent, ça ne s’écrit pas
aujourd’hui, chacun veut affirmer une singularité, alors que la paix n’est possible que dans la mutualité, un certain effacement
la retraite semble déjà moins stupide si on en profite pour apprendre, améliorer sa manière d’être en vie, quoique la pertinence de l’exercice dépende des savoirs qu’on choisit d’assimiler, le cours de cuisine ne procédant pas du même désir d’ouverture à notre temps que la lecture des jeunes philosophes, par exemple
je me mets à leur place, je nous regarde, et je les comprends de nous haïr
il y a souvent déséquilibre entre ressources et aspirations, c’est là, très exactement, que s’installe l’angoisse
ah, ces vieilles bourgeoises à qui le sort d’un chat inspire des vers émus, pendant que là-bas un plafond de bombes s’abat sur des enfants
ah, ces vieux bourgeois qui tremblent (comme moi) de dépérir
la conscience grandit l’ennui
après la pluie, les feuilles des arbres en sont chargées, des gouttes en tombant font parfois apparaître à la surface des flaques une bulle, qui glisse, se déplace, bientôt éclate
pour se distraire de la peur de la mort (qui peut survenir n’importe quand), les désœuvrés ont le choix : la nostalgie ou la douce folie
j’ai de petites boules de sang à fleur de peau sur le torse, ma médecine, qui les examine, me dit que ce sont des rubis, oui, après tout, pourquoi ne pas y voir un enrichissement ?
pour bien vieillir, il faut du ressort, de la détermination, de l’audace, bref, de l’énergie, à un âge où elle s’amenuise
le photographe l’est-il moins s’il supprime les images de son appareil, le poète, s’il abandonne ses textes sur le comptoir du café, le peintre, s’il entrepose ses toiles sans chercher à les exposer, où commence l’œuvre ? dans le capitalisme du spectacle ?
à la sortie d’un magasin, une jeune femme à ses 2 amies : je sais que je vais le regretter, mais c’est une erreur que j’ai besoin de commettre…
dans des grottes de la préhistoire, que les humains d’alors ont décorées de fresques, il y a des ossements d’ours, et sur les parois, la marque de leurs griffes, on découvre aujourd’hui que ces grosses bêtes avaient un régime strictement végétalien, et l’idée d’une coexistence paisible avec elles, d’une protection réciproque, d’intérêts communs me plaît assez
il n’y a qu’une cause à servir, à défendre, c’est la vie, et toute sa complexité
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© 2020 Mario Cyr
