le roman que je suis en train de lire décrit la crise de la cinquantaine : l’amour ne dure pas, l’engagement non plus, la passion s’émousse, on s’embourgeoise, en rupture avec les idéaux de jeunesse, bientôt, il sera trop tard, on ne pourra plus rattraper le temps perdu, un paquet de rêves resteront en plan, blablabla
ce qui étonne, c’est la belle naïveté de l’auteur, il réagit à cet effondrement comme si rien ni personne ne l’avait prévenu
l’humain est le seul animal à raconter des histoires, qui visent toutes à le consoler de vivre
c’est parce qu’ils n’ont plus de réseau que les ti-vieux vont s’adresser à de parfaits inconnus dans la rue, à la pharmacie, s’immiscer dans des conversations, donner leur avis sur tout et rien, tenter le contact, désespérément
la religion est la couverture des sanguinaires
elle a perdu sa fille
il y a longtemps
la pleure encore
c’est mai
on lui sait un mal
qui ne guérira pas
elle a un lilas devant sa fenêtre
ne l’ouvre pas
à ce temps-ci de l’année, où on commence à se dénuder, l’expression exacte serait : le parc est rose pâle de monde
c’est un jeune poète, en me parlant, il retrousse les manches de son tee-shirt pour me faire admirer ses muscles, attitude de brute
se rire du plus faible, c’est le fondement du capitalisme sauvage
je ne me fie pas aux souvenirs, ils ne m’intéressent pas, pourtant, en vieillissant, j’ai de plus en plus souvent des images d’autrefois
ce retour en arrière (bien malgré moi) s’explique, le passé offre l’avantage de meubler un présent effiloché, troué, et de faire oublier l’absence d’avenir, il ramène de l’intensité dans une vie qui n’en a guère, il faut y voir, je crois, un réflexe d’ancrage : avec l’âge, le corps nous échappe, il se détache, littéralement, un canot à la dérive, un ballon sans nacelle, c’est assez angoissant, la mémoire crée une illusion de pesanteur
l’enfant est juché sur les épaules de son père, comme ils traversent la rue, il lève bien haut sa menotte et ordonne à la voiture qui vient : chtop
un grand pommier en fleurs protège le vieil homme et sa femme, qui soupent sur leur balcon, ils ont laissé ouverte la porte derrière eux, dans l’embrasure, un rideau suspendu, ramassé sur le côté à l’aide d’un ruban, ils suivent du regard un petit garçon qui arpente le trottoir en chaussettes, il tient une boîte d’amandes, qu’il croque à belles dents, la montagne est verte
il a le gabarit d’un sumo, c’est attendrissant d’entendre sa blonde l’appeler chaton
c’est l’histoire d’un troubadour bourgeois (oxymore), qui nous entraîne dans ses incessants déplacements autour de globe, au cours desquels il multiplie les conquêtes sexuelles
le récit regorge de références culturelles, de descriptions qu’on croirait tirées de wikipédia, de personnages sans relief, dont beaucoup s’évanouissent aussi rapidement qu’ils ont surgi
on a droit à une énumération lassante de lieux prétendument mythiques, d’endroits branchés, c’est foisonnant et superficiel, comme une page facebook
assis sur le trottoir, adossé contre le réverbère, un jeune sans-abri caresse inlassablement la joue de son chien, dont la tête repose sur ses cuisses, les 2 dans un état de parfaite béatitude
ce matin, je me réveille coincé entre la peur de mourir et la fatigue de vivre
ce peuple n’a qu’une cause : sa télé
pendant que sa femme lui parle, l’homme se penche vers leur fillette dans la poussette : mais oui, ma puce, tu as raison, c’est bien la voiture de papa là-bas, c’est marrant, en effet, la drôlerie même
à gauche, ça discute, ça publie de longs articles, des thèses, ça convoque des colloques, des états généraux, les chapelles s’invectivent, à droite, on empoche le cash
sa mère lui disait : si tu te demandes quel chemin prendre, sois attentif aux signes que le ciel t’envoie, ça l’a rendu fou
le monde n’est pas facile à aimer, à jeun
grand parleur, petit faiseur, le défi, rimbaldien, consiste à vivre ce qu’on écrit
des amis nostalgiques me soumettent l’idée d’une correspondance à l’ancienne, avec timbres, enveloppes, tout le tralala, et ce long délai entre l’envoi et la réponse, mais après reçu quelques spécimens manuscrits, me supplient de revenir à mon clavier
première personne à m’adresser la parole, un itinérant hilare qui m’a souhaité, comme à tous les autres passants, un bon matin
on inclut la personne qui se tait
des circonstances m’amènent à relire des textes de ce blogue, lointains et récents, je relève ça et là des lourdeurs, des contradictions, normales après tout, des maladresses
dans un billet vieux de 5 ans, par exemple, je réfléchis à la pulsion de mort, cette tentation suicidaire qui nous assaille parfois, comme l’envie de tuer
je trouve aujourd’hui le réconfort que je cherchais : chez moi, l’instinct de survie est très coriace
la tristesse est partout, je plains ceux à qui elle échappe
la révolution, ce serait que le réel supplante le spectacle
le jeune qui se révolte fait preuve d’intelligence, même si les méthodes qu’il emploie ne sont pas forcément brillantes
au comptoir du snack-bar, un vieux monsieur avec sa bouteille d’oxygène, le cahier des sports, qu’il ne lit pas, un café, refroidi, concentré d’amertume
je sillonne le quartier à suivre de jour en jour l’éclosion des magnolias, je sais, je fais un métier sans bon sens
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