journal
fin d’après-midi, beau soleil, fenêtre ouverte, chambre d’étudiant, un garçon en slip cuisine sur un réchaud, éclaboussure, il reçoit une goutte de gras sur le ventre, la surprise et la douleur lui font exécuter une petite danse (torsions), partout dans les rues, les parcs, des enfants, parents, mamies, des chiens, des maîtres, des voisins s’interpellent, se saluent, des amis se rejoignent, des ados se poursuivent, se pourchassent, vélos, planches, trottinettes, en short et tee-shirt, le papa jogge derrière la poussette de son fiston qui, lunettes noires sur le bout du nez, royal, envoie la main à chacun, au loin, un carillon décline l’angelus
entendu au café : mon père est après mourir
l’âme, c’est la distance que nous mettons entre le présent et nous
j’atteins un âge où, paresse et limitations aidant, j’ai moins de péchés que de bonnes actions à mon actif
lui : le monde n’a pas besoin de nous, un jour, nous allons le quitter, et il va continuer comme avant, sans même se rendre compte de notre disparition, nous ne l’aurons pas changé, tout ce que nous aurons accompli n’aura servi à rien, c’est terrible
d’abord, l’auteure nous lit un texte (trop long, assez quelconque) qui raconte le suicide d’un homme qui a été son amant, après quoi, elle nous expose son dilemme : elle envisage une publication, mais la famille du défunt s’y oppose, que faire ? c’est indécent, je trouve, de solliciter notre avis, cette décision lui appartient, il y a des réflexions, et des choix, impossibles à partager, je suis sorti avant la fin
dès le berceau, et toute leur vie, des êtres portent une lumière noire, ils ont le regard dur et froid, ils inspirent une crainte superstitieuse, de la méfiance, on n’a pas d’élan pour eux, on préfère se tenir à distance, par exemple, cette femme, sans conjoint ni enfant, revêche, alcoolique, elle n’a jamais connu son père, il s’est suicidé juste avant sa naissance, un autre homme a pris sa place, oui, mais il y a eu rupture de sang, ça ne se guérit pas
après la discussion, la salle s’est vidée, le technicien a éteint les projecteurs, débranché et rangé les micros, un spectateur d’une cinquantaine d’années est resté assis, bien tranquille, à relire ses notes, soudain, son calepin lui a glissé des mains, il a poussé un gémissement, proche du soupir de plaisir, ou de surprise, la seconde d’après, il s’écroulait sur le sol devant lui, renversant les chaises des premières rangées, en proie à une crise d’épilepsie, des responsables du lieu sont accourus, l’ont entouré, j’ai observé la scène, ce qui me fascinait, c’était la violence des convulsions qui agitaient ses jambes et, surtout, son bassin, entraîné dans un sauvage va-et-vient, comme dans un accouplement endiablé, formidable énergie brute, surprenante chez un homme de cet âge, libérée en dehors de toute volonté, par l’action seule (et déréglée) du cerveau, les spasmes se sont espacés, enfin calmés, on l’a roulé sur le côté, pour éviter qu’il ne s’étouffe dans ses régurgitations, il était plus pâle qu’un linge
quand on voyage seul, on ne choisit pas son voisin de siège, cette fois, c’est un grand gaillard, cheveux courts, yeux pers, travailleur de la construction, en congé, il se remet d’une blessure au pied, d’ailleurs il boite encore légèrement, il se rend à Montréal voir son fils et sa fille, se propose d’y déménager d’ici la fin de l’année, de retourner aux études, s’interrompt pour me montrer 3 dindons sauvages en bordure de la voie, plus loin, de jeunes chevreuils traversant un champ, tandis qu’il me parle, je peux observer distinctement la progression fulgurante de son érection, le long de la couture de fourche de son jeans, je ne tente rien, il ne va pas plus loin, il y a des numéros comme ça qui me désarment
lui : les rituels de conquête sexuelle ne font qu’obéir à notre instinct archaïque de la chasse, il y a prédation, gibier…
