J’ai une voisine éclopée. Bassin et crâne déformés. Attelle de jambe et canne. Difficultés d’élocution. Apparemment, léger déficit intellectuel.
La voilà plantée au milieu du trottoir, en bordure du parc, la tête rejetée en arrière. Rêveuse. Admirative. Alors que passants et cyclistes filent autour d’elle. Elle fixe la cime des arbres, là-haut, que le vent balance mollement.
Je la comprends. C’est effectivement très beau.
Vaste registre du cerveau. Depuis les replis reptiliens de l’inconscient jusqu’au raffinement éthéré de la spiritualité.
Jours bénis où les garçons au moindre effort se dénudent.
L’humain et l’animal ont des gènes communs. Parfois en quantité impressionnante. Le singe, comme de raison. La souris, la vache, le chien, le cochon. L’abeille et d’autres insectes.
On a aussi trouvé une parenté moléculaire entre l’hémoglobine et la chlorophylle.
Au fond, c’est logique. Nous sommes constitués à partir d’un même stock biologique. D’une espèce à l’autre, seul l’agencement varie.
Au départ, tout composé organique naît d’une liaison carbone-hydrogène.
À la radio, une poétesse se réclame de Barthes pour fustiger Facebook, dont il ne goûterait pas, d'après elle, le babil incessant.
Pas sûr, moi.
Peut-être même aurait-il observé, avec d’autres, que ces nouvelles technologies favorisent davantage le soliloque que l’échange, et n’offrent qu’un terrain de jeu, où s’exercent notre jugement et notre subjectivité. Elles servent moins à communiquer qu’à explorer le contour de notre être.
Documentaire sur Stonehenge. Pour nous faire comprendre la prouesse de construction, on nous entraîne dans une reconstitution. Retour au néolithique. Arrangé avec le gars des vues. Les femmes qu’on nous montre ont une jolie chevelure propre. Les hommes, une courte barbe qui les rend assez mignons. Et tous affichent de belles dents blanches, parfaites, des ongles bien taillés. 2500 av. J.-C.
vaporiser les hibiscus
le soir
dans une coulée d’or
déjà des renaissances
bientôt des cigales, des cieux violets
du miel où la main s’avance
Mes impôts engraissent des entreprises qui n’en paient pas.
Nous pratiquons une économie de prédation, où argent sale devient un pléonasme.
Rue Chapleau. Quelques années après la mort de Gabriel. Dans le logement que j’occupais avec lui. Chaque soir, malgré que j’aie faim, je retarde la préparation du repas. Je finis par comprendre pourquoi. Je l’attends encore pour souper.
2 garçons, des ados, à bicyclette. Ils s’arrêtent à l’entrée d’un dépanneur et se consultent. Chacun, en écoutant l’autre, se pourlèche les lèvres. Ils ne s’en rendent probablement pas compte. Autrement, c’est plutôt pervers.
Teilhard de Chardin, qui a contribué à l’étude du sinanthrope, l’un de nos lointains ancêtres, prédisait l’avènement d’une surhumanité, meilleure et plus glorieuse que la nôtre, le moins d’hier garantissant le plus de demain.
Toute l’histoire moderne reposait sur ce postulat d’évolution, d’amélioration constante, de progression.
Nous savons maintenant que c’est faux.
Les écrivains sont des lèche-bottes, à la solde des princes, des évêques, des nantis, aujourd’hui d’industriels. Pour briller, toujours du côté du pouvoir.
Voyons, fais pas la mauvaise tête, tu vas nous mettre en retard, s’il te plaît, donne-moi une petite chance.
Je me retourne : elle s’adresse à son golden, qui tire sur sa laisse.
des rires comme des linges
pendus aux fenêtres ouvertes
herbe tondue
ombre en creux
piquant de la lime
l’air pesant qui s’étire
entre les doigts du jardinier
la perfection d’un détail
dans l’improbabilité qu’on le remarque
Mariage à l’église. Pendant la cérémonie, les chauffeurs en livrée fument une cigarette dehors. Un passant demande à les photographier devant la Rolls blanche, dans laquelle grimpera tout à l’heure le jeune couple. Ils gonflent le torse. Fierté de larbins.
Refuser. C’est encore possible. Éteindre la télé. Ne pas prendre le journal gratuit qu’on nous tend le matin à l’entrée du métro. Ne pas participer au sondage. Nous désinscrire de la liste. Ne pas acheter de cadeaux de Noël, de Saint-Valentin, de fête des mères.
Nous ne sommes pas complètement démunis.
Nuit de jeudi à vendredi. Ma voisine d’en face donne un party. Un invité, sans doute contrarié par l’incessante occupation féminine des toilettes, descend les deux étages, sort de l’immeuble et se plante sur le trottoir pour uriner (longuement) entre 2 autos en stationnement. De mon balcon, je le vois très bien. Après quoi, il remonte s’amuser.
Avec leur peluche, poupée, animal de compagnie, les enfants instaurent un rapport de domination : ils reproduisent ce que les adultes leur font subir.
Délicatesse. C’est ce qu’elle dégage. Sa silhouette, ses traits, son maquillage, sa coloration. Son chemisier de mousseline, son short ajusté, son sac griffé, ses sandales légères. Elle n’a pas 30 ans. Assise dans le métro, elle dévore un magazine dont j’aperçois les grands titres. Brad Pitt: My Kids Come First. They Have Ruined Their Looks With Plastic Surgery. Etc. Du coup, elle entérine toute une industrie du potin, du paraître, du machisme.
Il y a encore des soaps parce que quelqu’un les écoute.
Dans mon quartier, des vidéoclubs mettent la clé sous la porte, des garderies les remplacent. Tendance lourde ?
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© 2018 Mario Cyr
